ОНА НЕ ЗНАЛА, ЧТО Я — НЕ ГЕРОЙ
Она не знала, что я — не герой,
Она прощала весну моих пьяных снов,
Она не знала, что я не такой,
Каким меня нарисовала ее любовь,
Она была уверена в том,
Что слезы исчезнут на исходе дня,
И песок под ее каблуком
Вновь нарисует меня.
Она читала аксеновский плач,
Она верила всем, как самой себе,
Она надеялась, что я не палач
И что жизнь в цветах, а не в тяжелой борьбе.
Она сама себе придумала мир
И в нем мне отвела одну из главных ролей,
Но я лишь пуля в понятии «тир»,
А не один из дрюооновских королей.
Она читала жизнь по слогам,
Она считала, что безумство — дешевый трюк.
Она была лояльна к врагам
И путала порой — где враг, а где друг.
Она провожала весну,
Как мать провожают в последний путь
И молилась, отходя ко сну:
«Родной, ну приснись хоть чуть-чуть».
Она не знала, что я — не герой!
1996 г.