* * *
Как редок сон, звучащий акапелло…
Как нет в синхронном плаваньи синхрона…
Театр времен Сенеки и Нерона…
Театр времен Тараса и Натэллы…
Провидцы, похороненные раньше,
Уведомили нас о раздвоеньи,
О трогательной конферансной фальши,
О клоунском двойном сердцебиеньи.
Мы пробовали и беречь и ранить,
И забываться, и прощать пробелы,
Но аналайзер, мир и децебеллы
Не могут перманентность устаканить.
Прошли невзгоды, годы и женитьбы,
Прошли бумаги, маги, передряги,
Тома, Артемы, темы… Бедолаги,
Им все же, где же, как же, лишь бы жить бы…
Они решают бренные задачи,
Величественно падая с плацдарма,
А прапорщицкая моя казарма
С утра всей ротой зубы изжевачит…
Лелеем ласты, лонжи, лыжи, лавры,
Седеем сами, свет склоняя слева,
прося пургу, патенты, право, плева…
Кладя на кон, на кир, на канделябры.
Ну, нет без нас Москвы и мазохизма,
Нет Лондона, любви, рубля и бакса,
Футбола, театра, лирики и факса,
Животных, женщин, сна и реализма,
Остатков хлеба, пива и эксцесса,
Безумства, лени, пошлости и сказки,
Разводов, воблы, бешенства и ласки,
Гитары, сигарет и «спорт-экспресса»,
Котов, кошмаров, жвачки и трамвая,
Квартир, ремонтов, переездов, снега,
Бомондов, Коваля, слогов и «Бега»,
Гробов, вершин, падений, попугая…
Я отношусь к кагорте непросящих,
Я просто переплюнув через плечи,
Живу и жду, чтоб нас не искалечив,
Нашелся кто-нибудь из настоящих.
09.02.2000 г.
